"Deuxième Corps" Marguerite Piard: Paris

Elle ouvre la porte le ventre rond, nu, avenant. Ça peut surprendre, un ventre comme ça. Ses peintures sont posées sur le berceau de l’enfant à venir, adossées aux murs de la chambre, le chevalet devant la fenêtre.

Sur ces toiles, des corps féminins dénudés, aux visages qui se dérobent, baignés des lueurs de fin de jour. Fut un temps, on aurait cru à un érotisme faussement dissimulé. Pourtant quelque chose nous dit ce n’est pas là ce qui se joue. Dans cette chambre-atelier, voilà la femme, voilà les pinceaux et le regard. Elle semble vouloir nous dire quelque chose. Elle se ravise.

On glisse de tableau en tableau comme dans un journal de bord qui s’effeuille, au gré d’instants suspendus. Siestes, bains, étreintes… comme autant de souvenirs. L’été qui passe. Marguerite Piard ausculte sa peau-monde. Ce qui pourrait s’apparenter à une promenade de surface est un incessant voyage entre l’en dedans et l’en dehors. Les sujets sont calibrés à bout de doigt, à rebours des poses fabriquées, à partir d’images prélevées dans des vidéos prises sur le vif. Elle saisit sa soeur, ses amies, ses amours, parcourt son propre corps. Comme une étrangère, elle explore sa mue de l’extérieur, à la recherche de ses désirs. Elle renoue avec une enveloppe autrefois policée, dénigrée, convoitée, photographiée, abandonnée au regard des autres. Et pourtant habitée. L’artiste mène un travail minutieux au plus près du deuxième corps : le sien en pleine mutation, celui de l’autre et celui à venir.

Il s’agit donc peut-être d’aller à retrousse-peau chez Marguerite Piard. De se demander ce qui dort sous la gouache, sous les lumières déclinantes, derrière les silhouettes souples et nues, derrière l’iconographie inconsciemment sollicitée. Les clefs se tapissent dans le silence apparent, dans l’omniprésence de l’eau, dans les couleurs et les compositions. À ce titre, l’unique nature morte de la série devient un contrepoint parlant. Le mousqueton pourrait évoquer une féminité dissidente, la lettre, une invitation à la confidence, le torchon, un motif du foyer traditionnel… Mais les châssis sont scellés comme des coffres hermétiques, les tranches prolongent le trait et vouent au secret. Marguerite Piard peint aussi sur des bois pleins, qu’elle prépare, couche après couche, avec de l’enduit, du plâtre comme autant d’épidermes déposés. Il faut donc se perdre dans ces épaisseurs-là, celles du geste répété, de la matière lissée pour lire ce qui ne se livre pas tout à fait. Résister à l’envie de retourner les toiles pour comprendre ce qu’elles contiennent. L’intime donné est là, ni plus ni moins.

Ainsi, aux côtés de l’artiste, l’incertitude devient un lieu où l’on peut se tenir. Les corps offerts et leurs histoires demeurent des énigmes que l’on renonce à déchiffrer. Et peut-être est-ce là, dans cet écart entre ce qui se donne à voir et ce qui échappe, que se dessine une manière d’être au monde.

Être là, simplement, avec le ventre rond, nu et avenant.

—Eulalie Juster